Entre versos

Platónico o no, siempre existe un ser que, en cierto modo podría ser capaz de debilitarte. Puede ser intelectual o sexualmente, da igual, importante es con cuanta lejanía aún podría lograr. Eso me sucede, me sucedía y al parecer me sigue sucediendo. Iluso, y tal vez romántico, le sueño y le pienso. Sin querer comienzo a quererle y una vez más, nacen ilusiones, se rompen esquemas, dilemas. Sin barreras, sin ironías, comienza la entelequia. Le soñaba y tal vez le anhelaba, sin tenerle, jamás. Besos a desear, abrazos sin comenzar. Mágicos, estúpidos, somos inútiles, somos torpes. El tiempo sucede, el tiempo enloquece, el tiempo muere. Muertos, en deseo, en pasión, en sexo, en amor. Consideremos el amor nuestra jamás intención, Expongamos el sexo o sus derivados como emoción. Historia a comenzar, deseos a ser amor. Tiempo sucedió, así me gustó, así me encantó. Hostilidad como protagonista, sonrisas de antagonistas. Sábanas blancas, sutileza y silencio, una noche. No...

Vivires y no vivires, placeres y amaneceres. El café amargo en la mañana, la voz que me susurraba. Sueños entre sábanas blancas, placeres entre mentiras y patrañas. Pensar en aquél ser que me rechazaba, recordar que no vale nada. Caminar perdido, sentirme hundido, anhelando, soñando. Besos sin igual, tentaciones a radiar, orgasmos sin parar. Escucharle en cada noche, convencer todos mis reproches. Frutas sin sabor, metáfora de su desamor. Sonrisa despistada, alma descastada. Placeres entre gemidos, placeres sin sentido. Amantes sin compasión, dolores a montón. Costumbres que eran malas, costumbres idealizadas. Ser uno era menos que idealizarse, ser uno era enamorarse. Esa última, mi peor mala costumbre, mi peor incertidumbre. Y qué del amor, si el amor no es más que un gran dolor. Tal vez dice un buen autor, que es solo el dolor vestido de etiqueta. Encima de todo sigue siendo mi peor mala costumbre. Entre más me destruyen, más me atribuyen. Circu...